纤细幼嫩的手臂挥了挥，拦下了一辆出租车。
“师傅，去横衫路酒吧街。”在中年司机通过后视镜投来的鄙夷目光中，小玲兴高彩烈地说到。
里奇在车厢里支着下巴往外看，已经陷入沉睡的大都市安静而孤寂。虽然各种灯光将城市照的如若白昼，但空荡荡的人行道和门窗紧闭的商铺都诉说着对夜不归宿者的拒绝之声。
小玲则没那种喜欢无病呻吟的习惯，她正盘腿坐在后座上翻腾着“理查”的大背包。
“哎哟哟！ny的alkan啊！这个老贵了！”她掏出包里仅有的值钱货，带起耳机按下了播放键。接着表情从轻快转为凝重，最后像是吃了苍蝇那样打了个恶心，赶忙取下耳机把随身听丢得远远的。
“你什么品位啊？居然连这么恶心的东西都听得下去？”
“这个东西又不是我的，路边捡到的而已……”面无表情的“理查”把扔到自己腿上的随身听收回包里。
出租车在深夜的道路上畅通无阻，十多分钟就到了目的地。
和刚才看到的景象完全不同，这条窄小的马路上霓虹闪烁，沿街开着一排风格各异的大小酒吧，而且没有一家打烊。
“都1998年了，这里还有租界吗？”看着一条街上几乎清一色的洋人老外，里奇不禁在心里犯着嘀咕，难道总部资料室提供的文献有误？
倒也不是说完全没有本土人，服务员和接待都是黄皮肤黑眼睛，还有就是……那些穿着凉爽，或左或右傍着异邦人的姑娘们。
这得记下来，回头跟资料室的同事反映反映。
“你愣着干嘛？进来啊！”小玲打断抬头想心事的“理查”，她站在一家名叫“fakelove”的酒吧门口招着手。
虽然脸上不情不愿，但一进门里奇就觉得倍感亲切——浓烈的烟草气味和昏暗的灯光，让他有种身处关科长办公室的错觉。
酒吧内差不多坐了七八成的客人，大家都把注意力放在背景墙上挂着的大屏幕上正在直播的球赛。
不只是这家酒吧，一路上好多店里似乎都传出了赛事解说的声音。
“今天几号？”一直没有关心时间问题的里奇脑子里好像有什么东西闪了一下。
“你日子都过昏头了吧？今天7月12……哦，不对，13号了”。小玲鄙视了他一眼，叫来招待轻车熟路地开了个小桌。
虽然也很在意，为什么一个明显未成年的小孩子可以毫无困难地在酒吧消费，但这不重要。
1998年，7月13日凌晨，好吧，这的确是一个关键的世界线节点。
酒吧里的人群突然一阵躁动。有的人欢呼雀跃，高举酒杯庆祝，有的人拍着桌子脏话连篇。
“啧、已经1：0了呀，”小玲咋了一下嘴，“赶紧，你身上有多少钱啊？先借来使使。”
“你要干嘛？”
“借你的！看你紧张的样子，一会儿加倍还你！”
里奇用怀疑的眼神看着她，在反复的催促中扣扣搜搜地从衣兜里摸出一沓纸币。
“付过车费后就这些了，300不到吧。”
“才这么点儿？”小玲一脸嫌弃地看着他，“穿的倒是人模狗样……”。白了一眼后再次找来了服务员，低声在耳边戳啰了几句后服务员带来了一个穿西装的男人。
“这位小姐要入盘吗？”这个梳着大背头，发丝油亮光可鉴人的西装男搓着手掌问到，“我们这个小盘子，只能看胜负，不数球的哦。”
“这些！全部！法国队输！”小玲把一沓花花绿绿的十块五块往前一拍。
完了……
里奇掩面长叹，酒钱和桌费还没付呢！你和法国队有仇吗！？